Любимое стихотворение

[Лорелея]

Вообще. мое любимое стихотворение это первое Бродского в этой теме. Поэтому пишу второе любимое))

Пятнадцать мальчиков,
а может быть, и больше,
а может быть, и меньше, чем пятнадцать,
испуганными голосами мне говорили:
"Пойдем в кино или в музей
                изобразительных искусств".
Я отвечала им примерно вот что:
"Мне некогда".

Пятнадцать мальчиков
дарили мне подснежники.
Пятнадцать мальчиков мне говорили:
"Я никогда тебя не разлюблю".
Я отвечала им примерно вот что:
"Посмотрим".

Пятнадцать мальчиков
теперь живут спокойно.
Они исполнили тяжелую повинность
подснежников, отчаянья и писем.
Их любят девушки - иные красивее, чем я,
иные некрасивей.
Пятнадцать мальчиков
                преувеличенно свободно,
а подчас злорадно
приветствуют меня при встрече,
приветствуют во мне при встрече
свое освобождение,
                нормальный сон и пищу...
Напрасно ты идешь, последний мальчик.
Поставлю я твои подснежники в стакан,
и коренастые их стебли обрастут
серебряными пузырьками.
Но, видишь ли, и ты меня разлюбишь,
и, победив себя, ты будешь говорить
                        со мной надменно,
как будто победил меня,
а я пойду по улице, по улице...

Белла Ахмадулина

[BezDna]

Долго читала эту тему, сомневаясь, что же свое предложить - любимое.
Но как-то лучшего и не выделила.
Вот есть одно...и вроде не любимое вовсе... прочитала его классе в 5том, а помню наизусть до сих пор.
Возможно оно наивно и поверхностно, прямодушно и просто, как стихи Асадова, но думаю, что не бесполезно
заранее прошу прощения, что большое (читать тяжеловато) 

Среди других играющих детей
Она напоминает лягушонка.
Заправлена в трусы худая рубашонка,
Колечки рыжеватые кудрей
Рассыпаны, рот длинен, зубки кривы,
Черты лица остры и некрасивы.
Двум мальчуганам, сверстникам её,
Отцы купили по велосипеду.
Сегодня мальчики, не торопясь к обеду,
Гоняют по двору, забывши про неё,
Она ж за ними бегает по следу.
Чужая радость так же, как своя,
Томит её и вон из сердца рвётся,
И девочка ликует и смеётся,
Охваченная счастьем бытия.

Ни тени зависти, ни умысла худого
Ещё не знает это существо.
Ей всё на свете так безмерно ново,
Так живо всё, что для иных мертво!
И не хочу я думать, наблюдая,
Что будет день, когда она, рыдая,
Увидит с ужасом, что посреди подруг
Она всего лишь бедная дурнушка!
Мне верить хочется, что сердце не игрушка,
Сломать его едва ли можно вдруг!
Мне верить хочется, что чистый этот пламень,
Который в глубине её горит,
Всю боль свою один переболит
И перетопит самый тяжкий камень!
И пусть черты её нехороши
И нечем ей прельстить воображенье,-
Младенческая грация души
Уже сквозит в любом её движенье.
А если это так, то что есть красота
И почему её обожествляют люди?
Сосуд она, в котором пустота,
Или огонь, мерцающий в сосуде?

Автор Н. Заболоцкий, по моему году в 1955 написал

[Modus]

Осип Мандельштам
Посох
Посох мой, моя свобода —
Сердцевина бытия,
Скоро ль истиной народа
Станет истина моя?

Я земле не поклонился
Прежде, чем себя нашел;
Посох взял, развеселился
И в далекий Рим пошел.

А снега на черных пашнях
Не растают никогда,
И печаль моих домашних
Мне по-прежнему чужда.

Снег растает на утесах,
Солнцем истины палим,
Прав народ, вручивший посох
Мне, увидевшему Рим!

[Altra Ego]

Thank u’s: Bacek – за Бродского, Stranger in the night – за  комментарии к «Непредвиденному», «Память» и «детские» стихи, Bellona – за «Дьяволенка», SiR – за Хименеса, кота и параллель между «Дебютом» и «О гвозде», Random – за «Завет» 
Поделиться хочется многим. Начну, пожалуй, со следующего.

Джон Донн
Блоха

Узри в блохе, что мирно льнет к стене,
В сколь малом ты отказываешь мне.
Кровь поровну пила она из нас:
Твоя с моей в ней смешаны сейчас.
Но этого ведь мы не назовем
Грехом, потерей девственности, злом.
    Блоха от крови смешанной пьяна,
    Пред вечным сном насытилась сполна;
    Достигла больше нашего она.

Узри же в ней три жизни и почти
Ее вниманьем. Ибо в ней почти,
Нет, больше чем женаты ты и я.
И ложе нам, и храм блоха сия.
Нас связывают крепче алтаря
Живые стены цвета янтаря.
    Щелчком ты можешь оборвать мой вздох.
    Но не простит самоубийства Бог.
    И святотатственно убийство трех.

Ах, все же стал твой ноготь палачом,
В крови невинной обагренным. В чем
Вообще блоха повинною была?
В той капле, что случайно отпила?..
Но раз ты шепчешь, гордость затая,
Что дескать, не ослабла мощь моя,
    Не будь к моим претензиям глуха:
    Ты меньше потеряешь от греха,
    Чем выпила убитая блоха.

в переводе Иосифа Александровича 

Тем, кому интересна эта грань поэтического мастерства Бродского, рекомендую сборник его переводов «В ожидании варваров», С.-Петербург, 2001

[Малыш]

Мое любимое стихотворение:

М.Цветаева

Книги в красном переплете

Из рая детского житья
Вы мне привет прощальный шлете,
Неизменившие друзья
В потертом, красном переплете.
Чуть легкий выучен урок,
Бегу тотчас же к вам бывало.
- "Уж поздно!" - "Мама, десять строк!"...
Но к счастью мама забывала.
Дрожат на люстрах огоньки...
Как хорошо за книгой дома!
Под Грига, Шумана и Кюи
Я узнавала судьбы Тома.
Темнеет... В воздухе свежо...
Том в счастье с Бэкки полон веры.
Вот с факелом Индеец Джо
Блуждает в сумраке пещеры...
Кладбище... Вещий крик совы...
Мне страшно!) Вот летит чрез кочки
Приемыш чопорной вдовы,
Как Диоген живущий в бочке.
Светлее солнца тронный зал,
Над стройным мальчиком - корона...
Вдруг - нищий! Боже! Он сказал:
"Позвольте, я наследник трона!"
Ушел во тьму, кто в ней возник.
Британии печальны судьбы...
-- О, почему средь красных книг
Опять за лампой не уснуть бы?
О золотые времена,
Где взор смелей и сердце чище!
О золотые имена:
Гекк Финн, Том Сойер, Принц и Нищий!

Люблю это стихотворение и Марка Твена

[badjamy]

Вот интересное недавно нашёл:

Дарю тебе сердце на листике белом,
Дарю тебе сердце, – что хочешь с ним делай.
Гуляй, где угодно,
Ходи с ним повсюду,
Рисуй, что захочешь,
Сердиться не буду.
Но лучше на нем рисовать не учись ты,
Пускай мое сердце останется чистым.

                                               А. Барто
                                               

[Bacek]

                                               А. Барто

Классно Хотя рифма и простенькая, но в этом-то все и удовольствие

[Аня]

Спасибо SIR'у за Превера. Его (Превера) стихи всегда под дых.
Мое любибое, наверное, "Незнакомка" Блока.
А поделиться хочу любимым стихотворением моей мамы, мне тоже очень нравится.

И цветы, и шмели, и трава, и колосья,
И лазурь, и полуденный зной...
Срок настанет - господь сына блудного спросит:
"Был ли счастлив ты в жизни земной?"

И забуду я все - вспомню только вот эти
Полевые пути меж колосьев и трав -
И от сладостных слез не успею ответить,
К милосердным коленям припав.

И.Бунин

[Bubblegum]

А вот моё любимое:

Виталий Рюмцев.

В Антарктиде живу,
с пингвинами дружу,
на льдинах катаюсь,
бездельем не маюсь.

По России грущу,
вспоминаю родные пенаты;
с пингвинами мы акробаты –
ходим в специальный кружок.

Приплывают порой пловцы
в экспедиции и певцы
совершенно разного толка:
от Киркорова до Брайана Молко.

Рыбу и нерп ловлю,
лед топором рублю;
бывает здесь очень прекрасна
ночь, если небо ясно.

В Антарктиде хватает на всех
снегу и прочих утех.
холодно, ну и что?
здесь кофе целый мешок

согреет, уложит спать,
буря накроет опять
снегом юрту мою –
мою снежную юрту

…а в свободное время люблю
разобрать и собрать конструктор.

[Bacek]

Bubblegum, отлично, большое спасибо 

[Владимир]

Вот - шикарное стихотворение Маяковского - одно из самых любимых. В последнем альбоме Сплина есть песня на эти стихи.

Дым табачный воздух выел.
Комната -
глава в крученыховском аде.
Вспомни -
за этим окном
впервые
руки твои, исступленный, гладил.
Сегодня сидишь вот,
сердце в железе.
День еще -
выгонишь,
можешь быть, изругав.
В мутной передней долго не влезет
сломанная дрожью рука в рукав.
Выбегу,
тело в улицу брошу я.
Дикий,
обезумлюсь,
отчаяньем иссечась.
Не надо этого,
дорогая,
хорошая,
дай простимся сейчас.
Все равно
любовь моя -
тяжкая гиря ведь -
висит на тебе,
куда ни бежала б.
Дай в последнем крике выреветь
горечь обиженных жалоб.
Если быка трудом уморят -
он уйдет,
разляжется в холодных водах.
Кроме любви твоей,
мне
нету моря,
а у любви твоей и плачем не вымолишь отдых.
Захочет покоя уставший слон -
царственный ляжет в опожаренном песке.
Кроме любви твоей,
мне
нету солнца,
а я и не знаю, где ты и с кем.
Если б так поэта измучила,
он
любимую на деньги б и славу выменял,
а мне
ни один не радостен звон,
кроме звона твоего любимого имени.
И в пролет не брошусь,
и не выпью яда,
и курок не смогу над виском нажать.
Надо мною,
кроме твоего взгляда,
не властно лезвие ни одного ножа.
Завтра забудешь,
что тебя короновал,
что душу цветущую любовью выжег,
и суетных дней взметенный карнавал
растреплет страницы моих книжек...
Слов моих сухие листья ли
заставят остановиться,
жадно дыша?

Дай хоть
последней нежностью выстелить
твой уходящий шаг.

[Олеся]

Неописуемо красивое стихотворение !!

[Aleksandr]

Максим Горький
Песня о буревестнике

  Над седой равниной моря ветер тучи собирает. Между тучами и морем гордо
реет Буревестник, черной молнии подобный.
     То крылом волны касаясь, то стрелой взмывая к тучам,  он  кричит,  и  -
тучи слышат радость в смелом крике птицы.
     В этом крике - жажда бури! Силу гнева, пламя страсти  и  уверенность  в
победе слышат тучи в этом крике.
     Чайки стонут перед бурей, - стонут, мечутся над  морем  и  на  дно  его
готовы спрятать ужас свой пред бурей.
     И гагары тоже стонут, -  им,  гагарам,  недоступно  наслажденье  битвой
жизни: гром ударов их пугает.
     Глупый пингвин робко прячет  тело  жирное  в  утесах...  Только  гордый
Буревестник реет смело и свободно над седым от пены морем!
     Все мрачней и ниже тучи опускаются над морем, и поют, и рвутся волны  к
высоте навстречу грому.
     Гром  грохочет.  В  пене  гнева  стонут  волны,  с  ветром  споря.  Вот
охватывает ветер стаи волн объятьем крепким и бросает их с размаху  в  дикой
злобе на утесы, разбивая в пыль и брызги изумрудные громады.
     Буревестник с криком реет, черной молнии подобный, как стрела  пронзает
тучи, пену волн крылом срывает.
     Вот он носится, как демон, - гордый, черный демон бури, - и смеется,  и
рыдает... Он над тучами смеется, он от радости рыдает!
     В гневе грома, - чуткий демон, - он давно усталость слышит, он  уверен,
что не скроют тучи солнца, - нет, не скроют!
     Ветер воет... Гром грохочет...
     Синим пламенем пылают стаи туч над  бездной  моря.  Море  ловит  стрелы
молний и в своей пучине гасит. Точно огненные змеи, вьются в море,  исчезая,
отраженья этих молний.
     - Буря! Скоро грянет буря!
     Это смелый Буревестник гордо  реет  между  молний  над  ревущим  гневно
морем; то кричит пророк победы:
     - Пусть сильнее грянет буря!..

Вот это мое любимое. Но его трудно назвать стихотворением в прямом смысле слова. Оно гениально.

Вот еще.

Константин Бальмонт
(Konstantin Balmont)ФАНТАЗИЯ
1893
Как живые изваянья, в искрах лунного сиянья,
Чуть трепещут очертанья сосен, елей и берез;
Вещий лес спокойно дремлет, яркий блеск луны приемлет
И роптанью ветра внемлет, весь исполнен тайных грез.
Слыша тихий стон метели, шепчут сосны, шепчут ели,
В мягкой бархатной постели им отрадно почивать,
Ни о чем не вспоминая, ничего не проклиная,
Ветви стройные склоняя, звукам полночи внимать.

Чьи-то вздохи, чье-то пенье, чье-то скорбное моленье,
И тоска, и упоенье,- точно искрится звезда,
Точно светлый дождь струится,- и деревьям что-то мнится
То, что людям не приснится, никому и никогда.
Это мчатся духи ночи, это искрятся их очи,
В час глубокой полуночи мчатся духи через лес.
Что их мучит, что тревожит? Что, как червь, их тайно гложет?
Отчего их рой не может петь отрадный гимн небес?

Всё сильней звучит их пенье, всё слышнее в нем томленье,
Неустанного стремленья неизменная печаль,-
Точно их томит тревога, жажда веры, жажда бога,
Точно мук у них так много, точно им чего-то жаль.
А луна всё льет сиянье, и без муки, без страданья
Чуть трепещут очертанья вещих сказочных стволов;
Все они так сладко дремлют, безучастно стонам внемлют
И с спокойствием приемлют чары ясных, светлых снов.

 Меня трясет когда я его перечитываю...

[son_kite]

                           Пробираясь до калитки
                           Полем вдоль межи,
                           Дженни вымокла до нитки
                           Вечером во ржи.

                           Очень холодно девчонке,
                           Бьет девчонку дрожь:
                           Замочила все юбчонки,
                           Идя через рожь.

                           Если кто-то звал кого-то
                           Сквозь густую рожь
                           И кого-то обнял кто-то,
                           Что с него возьмешь?

                           И какая нам забота,
                           Если у межи
                           Целовался с кем-то кто-то
                           Вечером во ржи!..

                                                 Роберт Бернс

[Bacek]

son_kite: Ха-ха, действительно, странно, что до сих пор это стихотворение в нашей теме не всплыло